¿Ser o hacer de cuenta que soy?

Ojalá nunca me mires, ojalá no leas lo que digo ni sepas lo que pienso. Pero si lo hacés, espero que nunca dejes de hacerlo. No te des vuelta de nuevo. Lo que ves no es lo que soy, y sin embargo no hay nada más que eso. ¿Soy un envoltorio, nada más? Ojalá veas lo que yo no puedo ver.

Cantame, por favor, esa canción que nunca escuché, para que me duerma otra vez sin darme cuenta si mirás o te vas. Ya fue lo de la indiferencia, lo de las vanalidades y el ser casual. Desaparezco, te lo prometo, y sé que ni cuenta te vas a dar. 

¿Cuándo el arte lo es? ¿Depende de los ojos que lo miren? ¿Depende de una interpretación? Si es así, tiene cadenas, no es libre como pensé. ¿Vale la intención o no es más que una mera excusa? Los labios que gritan, acusan, juzgan ¿tienen que ser oídos o ignorados? ¿Y cuando no se trata del arte, sino de uno mismo?