Azar

La magia existe, pero con miles de nombres de disfraz. Se quejan de que no hay tiempo, que necesitan más horas e incluso superpoderes para sobrevivir el día a día y no hacen uso de lo que puede salvarles la vida. Vienen y van, van y vuelven gritando, agitando los brazos enfurecidos como si fuera un requisito para la sociedad.

Su deporte preferido es correr sin conocer el destino a donde van. No creen en las utopías ni se toman tiempo para imaginar, hasta que está el último minuto en el aire y les surge la idea de arrepentirse. No saben cuánto me río cuando escucho que el culpable no es otro que el azar. Piden a gritos desesperados e indignados libertad como si no supieran que es algo que se construye y que depende de uno mismo. La cárcel los rodea y ellos no la odian, la idolatran. La contradicción emana de sus poros.

¿Y si yo fuera una de ellos?

Me miré las manos una vez más y no vi nada. No las vi por estar cegada. Eran las peores esposas, las invisibles, las más frías: las mías.

La llave soy yo, o por lo menos soy quien puede encontrarla y después de un tiempo, llegó en forma de frase “las cosas pasan porque uno las permite”.

No me engañan más, porque ya sé que el azar no existe.

Y sé que si escribo no es más que por la ilusión, todavía con forma de esposas, de que un poco de lo que pasa quede en la hoja y salga de mí. Encontrar la llave no es más que darme cuenta de que eso de lo que quiero deshacerme es una parte mía. ¿Puede alguien borrar una parte suya porque en algún momento fue de alguien más?

Perdón por la chotada. Sepan disculpar las molestias.

Y sí, te saqué algunos segundos de tu vida y, como diría Thai, son míos y me refortalecen.